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雅格死了，整张脸带着一种灰色的沧桑，饱经摧残的一种无畏。从我的视角正好看到他那张脸，在被医生抬走之前，我看见了，他那双被恐惧布满的眼，那是一种什么样的眼神，控诉或是无奈。就好像，就好像在睡梦中一直纠缠自己的那个影子，追逐着自己残破的记忆，紧紧的，紧紧的不肯放手，烟雾缭绕在我的梦中，久久无法把他变成事实。
雅格是因为饮酒过量而死亡的，我们同住在一个屋子里，他披着星光卖醉，我踩着夜色写作。我不知道我在写什么，一些灰色的关于梦的东西，那些被隐晦和黑暗遮挡的蛀虫就是我的全部创作灵感。我不喜欢雅格饮酒，而他不喜欢我写作，常常在一个人的影子里闻到一种蜂蜜加毒品的味道。雅格说自己喜欢的是干红，那种粘稠的带着血液的透明是他最喜欢的颜色。而他对那种颜色的喜好近乎痴狂，总是一个人痴痴的坐在窗子旁，就着窗外吹来的凉风，一口一口地喝着，开始的时候，我曾想过劝他戒酒，而雅格的眼迷成一条直线，虽然没有直线那么完全的绷直。然后近乎咆哮的对我吼着滚蛋，甚至在其中夹杂着一丝痛苦的呻吟。
每次清醒的时候我都细数着雅格窗前摆的各种酒瓶，继续着自己创作的乐趣。后来我不再劝他戒酒，就像我不能没有灰色的写作，雅格不能没有红酒的麻痹。写作腐蚀了我的灵魂，麻醉侵吞了雅格的意识。我慢慢的懂得了，在雅格的世界里，红酒是更深的逃避和隐藏，我没有打算开口，让他告诉我他全部的过去。因为我知道就算我继续写作，雅格也不会因为我的安静而寂寞。我们是两个世界的极端，却有着相同的悲哀和颓废。雅格笑着指责我，那一条条爬着的像毛虫一样的是什么。我很简单的告诉他：“文字”，属于我自己的文字，雅格从来都不屑一顾。
然而雅格死了，风中似乎还有他残留的味道，窗前还摆着我常常要去数的空酒瓶，没有了雅格的夜，异常寂寞，偶尔传来蛐蛐的叫声，和夜风的微凉。在写作前，我在雅格常坐的凳子上摆上一瓶红酒，写着灰色的文字，听着风吹过酒瓶发出的空洞的响声。我的灵感消失的像雅格一样突然。常在黎明的时候醒来，发现自己不知何时已经睡过了午夜的糜烂。我的身上出现莫名其妙的红点，并且在皮肤的四周开始出现脓包，溃难。我抓着痒，看着手上的猩红，不能停止的写作变成了信手涂鸦的胡写乱画，在口水沾到纸张上的时候，我常常梦见雅格那双充满无奈和恐惧的眼，我不能在想象那灵活的生命在一瞬间变为一张白纸时，他在想些什么。但是红酒让雅格死亡，我知道有一天我也会死亡在自己变速的文字下面。一张透明的毫无记忆的薄纸。
似乎在某一天的整个晚上，我开始记录我和雅格的故事。那个香烟，红酒，写作的日子。偶尔我会浅尝一口淡淡的红酒，让自己越来越清醒的意识变的离奇的模糊。雅格的愤怒和那双充满恐惧的眼神。在最后一个晚上，我什么也不再想，停下自己忙碌的双手，纸张上的猩红仿佛是我和雅格唯一一次一起完成的写作。我想那该是最后一次写作了。
在第二天的中午，我被人抬出了屋子，整个身体发着蛆臭的味道，所有的人都瞪着惊恐的眼睛不可置信的看着我的尸体，他们还用手捂住了他们自以为干净的鼻子。我看到了，我看到了，白布盖在我头上的时候，我竟然无力挣扎回去。我忽然间懂得了雅格的恐怖，不是怕死亡，只是怕再也无法在死去以后写那些灰色的，被死亡浸透的文字。在我完全的把自己意识抽离自己躯体以外的时候，我的遗憾不是曾经颓废的写作，竟然是……再也无法和雅格一起颓废的无奈。